Ses petits yeux fébriles luisaient, épiant le moindre mouvement suspect dans les frondaisons éparses qui parvenaient à pousser sur les rochers que délimitaient strictement des bancs de sable bien avancés. Ses muscles crispés perfectionnaient une description de son être tendu, de son visage à l’expression figée, aux mâchoires serrées, et à la truffe anormalement frémissante. Pourquoi était-il ici ? Pour mourir, lui souffla perversement une petite voix aigre. Il allait crever comme un rat dans ce trou perdu, où tout était matérialisé pour lui nuire, pour lui donner cette impression de « réel ». On les prenait vraiment pour des cons. Rien autour de lui n’était « vrai », tout puait désespérément l’irréel, l’immatériel. Oh, bien sûr, ces illusions de feuillage, de forêts, de rivières, de sable doux, de rochers hérissés, de buissons éparses, ces odeurs et ces sons étaient plus vrais que natures, fort réalistes, on aurait très bien pu s’y laisser prendre ! Mais lui savait. Il savait que tout n’était qu’une illusion, que tout était recréé. Et que les maîtres du jeu pouvaient très bien lui faire sauter la cervelle si l’envie leur en prenait, comme ça, juste pour rire. Il savait qu’il n’était qu’un pion, qui jouait un rôle bien défini, et qu’on lui faisait croire qu’il maîtrisait son destin, et que ses actions étaient libres, hors de tout contrôle. En réalité, tout était déjà programmé, prédéfini, calculé. Là-haut, on savait déjà comment et quand il allait crever. Il se demandait parfois ce qu’ils avaient prévu. Allait-il se vider de son sang dans des souffrances atroces ou alors mourrait-il dignement, en n’ayant qu’un seul mot en tête : l’honneur ? Allait-on lui trancher la gorge et l’abandonner, ou alors serait-il dévoré par les hommes-loups ?
Il était pourtant contraint de persévérer à jouer ce jeu débile, rien que pour espérer gagner, pour se battre pour survivre. C’était simple. Ceux qui refusaient de se battre, on les tuait. Il y en avait bien eu, qui avaient tenté de se suicider. Ceux-là, on les avait arrêtés à temps, et leurs hurlements de souffrance, qui résonnaient dans toute l’arène, ont dissuadé les autres de tenter d’or et déjà l’aventure. Cette lutte pour la survie semblait ne pas avoir de fin. La fin, c’est lorsque vous mourez. Et alors, là-haut, on examine le comment du pourquoi vous êtes mort, on en crée d’autres, plus adroits, plus vicieux, moins sensibles, plus cruels, pour vous remplacer. Aussi, on s’amuse à créer des abrutis, juste pour voir de quelle manière complètement débile ils se feront tuer.
Mais on a aussi des désirs beaucoup plus vastes, beaucoup plus complexes. Alors on crée des fous, des malades qui tueront sans se poser de question, des machines programmées pour ça. Pour tuer. Et puis, il y a les ratés. Ceux qu’on a essayé de formater mais dont l’opération a foiré. Un câble pas assez bien branché, ou un bistouri pas assez stérile, l’erreur est humaine dit-on. Ceux-là, on les lâche dans l’arène sans trop savoir ce qu’ils vont donner. Généralement, ils meurent au bout d’une semaine, pas plus. Fous à lier, malades mentaux, dégénérés, mythomanes, masochistes ou schizophrènes, leurs chances de survie sont moindres. Sharpe Buck fait partie de ceux-là. Et ils doivent bien se marrer, là-haut, quand ils le voient se débattre de démons qu’il est le seul à voir. Pourtant, ce n’est pas drôle. Pas drôle du tout. Parce que quand, parfois, Sharpe Buck se pose face à la petite caméra qui le suit toujours, et les fixe, les fixe pendant des heures de ce regard vide qui leur glace le sang, là-haut, ça ne rit plus. Un silence gêné tombe, un silence de mort. Et on se hâte de changer la caméra d’angle, on va chercher un autre concurrent, on zappe la chaîne où Sharpe les fixe toujours. Parce qu’ils sont intelligents, là-haut ; ils sont rusés. Mais ils ont peur. Peur de la mort. Lui, la mort, il l’affronte tous les jours. Il s’en moque, maintenant.
Sharpe devine qu’on ne le regarde plus et il détourne la tête, son regard injecté de sang. Il faut chasser, il faut se nourrir. Alors il se relève en silence, et s’échappe sur la bande de sable. Ca fait longtemps qu’il a renoncé à semer la caméra qui le suit partout désormais. On a plus le droit à aucune intimité dans l’arène, c’est ainsi. Il se retourne à plusieurs reprises, pour être sûr de ne pas être suivi. Mais ce ne sont pas des autres qu’il a peur, c’est de lui-même. Son esprit lui montre des créatures que les autres ne voient pas. Elles sont partout, pourtant, malfaisantes, moqueuses, vicieuses et cruelles. Elles tuent. Elles torturent. Et jusque ici, elles l’ont épargné. Mais pour combien de temps ? S’ils les voyaient aussi, là-haut, ils cesseraient de filmer, tant leur vue est insoutenable. Elles forcent à baisser les yeux. Alors oui, on lui a déjà dit que tout ça n’existait pas. Alors depuis, il se tait. Mais la vérité, c’est qu’ils sont tous aveugles ; il est le seul à comprendre qu’ils sont tous en danger, à chaque instant. Le danger qu’insufflent les gens de là-haut est bien dérisoire en comparaison ! Il s’arrête soudain. Un bruit, une parole. C’est eux. Ils viennent le chercher. Son cœur bat à ses tempes. Qui es-tu ?! Une fourrure blanche, une allure méfiante. Il expire lentement, dans un soupir de soulagement. Elles ne sont pas là. Merci.

Son cœur bat encore la chamade, et dans sa tête tonnent, inlassablement, ces quelques mots : ce ne sont pas elles, ce ne sont pas elles, ce ne sont pas elles. Il n’ose pas remercier encore une fois, mais remercier qui ? Lui-même ne le sait pas. Il remercie tout le monde, et n’importe qui à la fois, il serait capable de remercier qui le lui demandait, pourvu que ces créatures cessent de le poursuivre sans relâche. Qu’elles le tuent, donc, et qu’on en finisse une bonne fois pour toutes ! Qu’elles cessent de le traquer, nuit et jour, de le torturer de leurs rires cruels. Il entend encore un craquement, il tressaille. Elles ? Non, heureusement. Un oiseau piaille et s’envole d’un taillis tout proche. Les muscles crispés du grand mâle tricolore se relâchent tout doucement, comme s’il eut craint de se les froisser en se détendant trop vite. Tout à coup, il se souvient. Il se souvient de l’existence d’une louve, toute frêle et fragile, d’une blancheur proche de celle de la neige que la terre n’a pas encore osé souiller. Son regard ambré se tourne vers elle, lentement. Alors comme ça, tu es toujours là ? Tu t’entêtes donc à survivre dans cette arène, tu persistes à vouloir conserver cette dette qui le ronge ? Très bien. Un grondement s’échappe de la gorge de Sharpe Buck. C’est une façon comme une autre de la saluer. Pourquoi donc se donnerait-il la peine d’être aimable ? Il la protégeait déjà, lui faisait l’honneur de ne pas chercher querelle, car la dette qu’il avait envers elle était toujours là, bien présente, et lorsqu’il la voyait, il se souvenait de cette cuisante douleur : il était redevable.
Il venait d’être lâché dans l’arène, et il s’était élancé, fauve, monstre de puissance et de haine, assoiffé de vengeance. Vengeance bien inutile, car on ne lui avait rien fait. Il était programmé, il le savait, et il suivait de façon imbécile ce pourquoi il était ici : tuer. Il avait la tête chaude, et ne réfléchissait plus. Ses petits yeux luisants farfouillaient la forêt en quête d’une vie à ôter. Il s’était arrêté quelques instants, après quelques kilomètres de course folle. Il commençait à peine à reprendre ses esprits, à réfléchir enfin sur le pourquoi du comment il s’était retrouvé à courir comme s’il avait le diable en personne à ses trousses, à se demander d’où venait cette soudaine envie de meurtre compulsive, lorsque le drame était survenu. Il ne connaissait pas cette forêt, et il s’y était aventuré tête baissée, comme en terrain connu. Bien trop sûr de lui, pour un raté de laboratoire. On ne lui avait pas pardonné cet orgueil, et On s’était empressé de lui faire savoir qu’il avait plus intérêt à jouer la carte de l’humilité. Il n’avait pas complètement repris son souffle lorsqu’une piqûre très douloureuse survint sur son arrière-train. Le temps de se retourner pour voir de quoi il en retournait, et c’était déjà trop tard. Sharpe Buck venait de faire connaissance avec les guêpes tueuses. Un bourdonnement gargantuesque résonna non loin de ses oreilles, il vit arriver le nuage noir d’insectes qui se ruaient sur lui. Il fila à nouveau ventre à terre, mais poussé par d’autres raisons que précédemment. La suite, elle est simple. Il ne se souvient de rien, hormis de son réveil aux côtés de cette petite louve.
Ses yeux brillent, il redescend sur terre. Elle avait bien profité de sa faiblesse, cette putain. Elle l’avait soigné, dorloté, couvé, jusqu’à ce qu’il soit en pleine forme. Et puis, elle était arrivée comme une fleur, faite de douceur et de charme, et de ses grands yeux noisette, elle lui avait fait comprendre qu’il lui faudrait effacer sa dette. C’était pour cela qu’il la protégeait et ne lui faisait pas de mal. Elle avait compris qu’un loup ayant un gabarit tel que le sien pourrait lui être utile dans cette arène. Rusée, la maligne. Sharpe Buck était humilié par cette femelle qui l’avait, pour être encore décent, baisé de la manière la plus vile qui soit et qui, de surcroît, l’avait humilié en son âme et conscience. Attend donc, ma jolie, que je me sois acquitté de cette dette, et nous verrons à ce moment-là. Une lueur carnassière passa dans ses yeux lorsqu’il regarda la jeune louve. Le grand loup ne voyait en elle que l’incarnation parfaite du Mal. Elle était possédé par un démon, c’était certain, et ce démon se gaussait de Buck, et le poursuivait sans cesse, comme tous les démons qui le hantaient sans cesse. Patience, démon. Bientôt, tu seras libre comme l’air, car tu n’auras plus d’hôte. Mais pour le moment, Buck, cesse de rêvasser, ton acquittement ne vient que de commencer.