Le grand loup tricolore était couché là, roulé sur lui-même. S’il avait un jour été fœtus, cette position lui aurait peut-être procuré quelque réconfort, mais il n’en était rien. Il n’était pas plus apaisé, pas plus tranquille. Dans son sommeil, il frémit, et il geint comme un louveteau. Il courait, courait toujours plus vite. Ses muscles sont las, et supplient qu’on leur fiche la paix, ils sont près de lâcher. Mais il ne les écoute pas. La douleur est bien moins forte que la peur, qui le pousse à courir encore. Ses poumons prennent feu, ils hurlent. Lui se tait, il veut à tout prix parvenir à les semer. La neige qui lui paraissait seulement fraiche au début lui brûle à présent les coussinets. Ses membres le lancent, ses mâchoires serrées demandent grâce. Tout son être n’est plus que douleur, mais son esprit embrumé lui commande de s’enfuir, loin de ce danger qu’il ne voit pas mais qu’il pressent, atroce. Les buissons devant lui s’écartent, petit à petit, et il est certain d’être sauvé. La forêt n’est plus très loin, il pourra les semer dans les taillis touffus. Pourtant, une chose incompréhensible se produit. Au lieu de la forêt qu’il s’attend à trouver sous ses yeux, un gouffre débouche brusquement, comme par enchantement. Le grand loup freine des quatre fers, dans une tornade de neige et de terre. Il s’arrête à quelques mètres du bord du gouffre, dont le fond n’est seulement pas visible. Il semble se prolonger jusqu’aux entrailles de la Terre, être une plaie béante dans la plaine. Il se retourne, l’heure n’est pas à la contemplation. Elles arrivent. Il le sent. Il a peur. Il recule vers le bord, la queue serrée entre les jambes. Il s’écrase au sol, se fait minuscule. Peut-être, peut-être ne vont-elles pas le trouver ? C’est trop tard. Elles sont déjà sur lui. Elles s’entretuent dans des ultrasons hurlants pour ses lambeaux de chairs, déchiquètent son dos, ses membres, ses os, lui arrachent des morceaux entiers d’entrailles et de boyaux. Il voit quelque chose de mou, de foncé, qui lui atterrit sous le nez. C’est son foie. Il pisse le sang, cette mare de sang noir qui coule à flot dans des caillots innombrables. Et puis, enfin, c’est la délivrance. Il entend craquer les os de son crâne, dans un ultime cri de souffrance.
Il se réveille en sursaut. Son hurlement l’a tiré des méandres de son cauchemar. Il tremble, ses poils sont hérissés, et il gronde encore, de ce grondement sourd qui vient des profondeurs de sa gorge, et qu’il ne parvient pas à réprimer. Des sueurs froides lui coulent dans le dos. Il se lève, chancelant. Ce craquement d’os, sur son crâne. Il était si réel. La méfiance reprend le dessus, il est toujours dans l’arène. N’importe qui aurait pu le surprendre durant son sommeil, et le tuer. Il s’avance, vers la sortie de la grotte. Le silence, au-dehors, est complet. Les oiseaux ont cessé de chanter, plus aucun signe de vie ne se manifeste dans la montagne. Pourquoi les moineaux se taisent-ils ? Un danger est passé. Le grand mâle renifle l’air ambiant, mais ne sent rien d’autre que des odeurs éparses d’écureuils, de conifères et de pommes de pins. Il s’avance un peu plus au dehors, toujours sur le qui-vive. Il fait, par inadvertance, craquer une feuille morte qui se trouvait là. Il s’immobilise, persuadé que quelqu’un – ou quelque chose – l’a entendu et va venir, comme dans son rêve, lui déchirer les chairs avec avidité. Mais rien ne vient. Il finit par complètement s’extirper de la grotte et pose ses pattes sur un sol meuble. Il baisse les yeux quelques instants, et sous son nez il les aperçoit. Les traces de pattes. Un grondement sourd qui se mue en une espèce de gargouillement féroce. Sa voix s'échappe, sûre d'elle puisque c'est un être réel qui souhaite se mesurer à lui, dans l'air silencieux.

SHARPE « montre-toi. »