L es grands yeux ambrés du mâle tricolore reflètent le soleil qui se dore et qui se pâme, dans ses derniers rayons incandescents. Ce soleil qui joue avec la lumière, en maître absolu, dieu de la vie que la terre lui doit, à lui seul. Il n’est plus aussi grave, aussi intraitable qu’en milieu d’après-midi, où la soif s’était cruellement fait sentir dans la gorge brûlante du grand mâle. Pour l’heure, il semblait rire, rire dans son couchant, et avoir oublié sa sévérité. Il jette sur la bruyère des reflets rouges et orangés, elle qui de son doux violet aurait aimé une nuit paisible, où ce couchant somptueux qui la brûle et la consume n’existerait pas. Mais elle se tait, et dans sa lente et cuisante agonie, ne faiblit pas un seul instant.
Le grand loup accroupi dans les herbes ne faiblit pas, lui non plus. En revanche, c’est sa gorge qui crie à l’incendie. Voilà près d’une heure que, tapie dans les hautes herbes, l’attente se prolonge. Il a vu descendre lentement le soleil vers l’Est, si lentement. Attendant patiemment sur le versant de ce coteau qui n’était plus qu’une fournaise frémissante que le loup là-bas, en contrebas, s’en aille. Vas t’en, je souhaite simplement boire à ce fleuve qui bruisse de cette eau, abondante, fraîche, qui apaisera ma souffrance. Il redoute la rencontre, qui engendrera l’altercation, puis la bataille. Ici, nous sommes tous alliés jusqu’à l’instant où celui qui trébuchera sera dévoré vivant par le reste de la meute. S’il reste toujours immobile, c’est sans doute parce qu’il se sait si faible, si fragile sous sa carcasse imposante d’une soixantaine de kilos. Il sait que s’il descend maintenant, il ne pourra pas éviter une confrontation, et c’est précisément dans le but de s’y soustraire qu’il s’obstine à rester prostré là, sous les rayons ardents de ce soleil qui n’en finit plus de se coucher. Il sent le vent qui se lève, tout contre sa fourrure, qui fait bruisser les herbes qui le camouflent. Ce vent traître qui commence à tourner, d’ailleurs, à son désavantage. Il semblerait qu’Ils aient décidé que cette confrontation aurait lieu. Bien évidemment, qu’elle aurait lieu, était-il donc bien naïf que de croire qu’ils allaient lui laisser un soupçon de libre arbitre ! D’ailleurs, l’autre l’a déjà senti. Il se tourne vers la colline, le regard inquisiteur, presque méfiant. Mais lui aussi semble entêté. Il reste. Le grand loup cède. La soif est trop intense, trop brûlante. Il se lève, sans bruit, et d’un pas léger un peu traînant, presque surnaturel, il fend la bruyère dans un silence de mort. Ses griffes crissent au contact des galets lorsqu’il foule les premiers abords du fleuve, là-bas, sur la berge. Il s’avance, extérieur calme et serein, force tranquille et forçant le respect. Mais en son fort intérieur, c’est le tumulte, la cacophonie. A découvert, il a la nausée et le sol tourne sous ses pattes. Un vague cri suraigüe lui transperce les tympans, il l’oublie bien vite, son regard se trouble. Il ne chancèle pas, pas une seule minute, une seule seconde, sa faiblesse ne s’extériorisera. Les apparences, c’est tout ce qu’il lui reste. Le poil légèrement hérissé, il se dirige vers l’eau qui court, qui semble le fuir vers l’aval, toujours plus vite. Ivre de douleur, sa gorge le brûlant de plus en plus, il plonge son museau dans l’eau froide, avale quelques gorgées. Et à cet instant, la lucidité revient. Autour de lui, les sons arrivent en foule compacte, se pressent à ses oreilles. Le bruit de l’eau, les oiseaux qui piaillent doucement. Il se retourne brusquement, l’œil encore hagard, vers le loup qui était quelques instants plus tôt. Fruit de son imagination ou réel concurrent ? Un grondement lui échappe, simple mesure de précaution. Mais bien vite, il ne le craint plus. Deep.


► t'écris divinement bien, et moi c'est nul à chier. ;__;

L eurs regards se croisent, l’espace de quelques secondes. Entrechoquement de deux âmes. Âmes perdues, disloquées, dérangées, désordonnées. A trop vouloir se prendre pour dieu, Ils les ont déréglées. Le doux ronronnement à peine perceptible, de la caméra, indique que, Là-Haut, Ils les regardent. Le public retient son souffle dans cette rencontre silencieuse, dans cette fixité. Leurs maîtres respectifs prient tout bas pour que vous ne vous battiez pas. C’est la trêve, l’épidémie a été lancée dans ce but. Malgré tout, vous demeurez imprévisibles. On tente de vous formater, de vous indiquer une posture, une formule à suivre, mais vous pouvez toujours choisir l’autre solution. Sharpe Buck pourrait parfaitement te tuer, Deep, ici et maintenant, ignorant la consigne, s’exposant peut-être aux risques d’une contamination. Une seule question semble briller dans le regard du grand tricolore : es-tu porteur du virus ? Quant à lui, Buck en est certain, il est toujours sain. Il ne s’est pas battu dans l’arène depuis son arrivée, n’a pas versé la moindre goutte de sang, hormis celui de ses proies. Il va falloir dès à présent modifier son régime alimentaire, et traquer ces infâmes animaux qui, en temps normal, les traquaient, eux. C’était ça, suivre Leur protocole. Ou alors, il pouvait toujours choisir la seconde solution. Mourir. Dans la faim la plus cruelle, la douleur la plus atroce. Cette simple pensée le fit frissonner. La rébellion ne serait pas pour aujourd’hui.
Le grand mâle sent les petits yeux de la caméra braqués sur sa nuque, et cela le rend nerveux. Sur son échine, ses poils sont légèrement hérissés, signe peu trompeur de son irritation. Il sait parfaitement que s’il se retourne vers elle et qu’il tente de la détruire, elle esquivera toutes ses attaques, rapide, insaisissable et pourtant si proche. Il a déjà perdu bien trop de temps et d’énergie à tenter de la mettre en pièces. Et pourtant, ce n’est pas l’envie qui lui en manque ! Il tente de reporter, avec le plus grand mal, son attention sur le loup gris qui était en face de lui. Ses yeux se posent là où il était quelques secondes plus tôt, et a un mouvement de recul. Ses pupilles se sont agrandies de terreur, ses poils se sont dressés instantanément, partout sur son corps épais. A la même place où Deep se tenait quelques instants plus tôt, une forme sombre, étrange et indéfinissable, prenait peu à peu forme, se mouvant, drapé dans des haillons fantomatiques, d’une allure macabre. La gorge du grand mâle se serre de peur, il recule encore, tandis que la créature le regarde, tranquillement, sans esquisser le moindre mouvement. Elle lui sourit, même. De sa bouche informe, emplie de petites dents aiguisées. Elle éclate de rire, d’un rire suraigüe, agressif, ressemblant au son de griffes crissant sur du verre. Le grand mâle lutte pour ne pas gémir, tant ce rire lui est insupportable. Il voudrait fuir, galoper à travers la prairie pour se libérer de cette douleur, mais il est cloué sur place, ne parvient plus à faire le moindre mouvement. Il ferme les yeux, serre les dents. Immédiatement, le rire s’interrompt. Buck rouvre les paupières, timidement, s’attendant à voir l’apparition juste sous ses yeux hagards. Mais non, se trouve devant lui, dans le calme le plus total, un loup au pelage grisonnant, teinté de couleurs fauves, qui le regarde d’un air interrogateur, comme attendant quelque chose. Sharpe Buck se surprend à gronder. Il s’est rapproché du jeune loup.

SHARPE « Ne refais plus... jamais ça. »

Sa voix tremble légèrement, et il a du mal à contenir sa colère. Était-ce donc si drôle que ça, de provoquer la terreur d'autrui ? Qu'est-ce que ça pouvait bien lui apporter ? De quelle manière pouvait-il donc faire... ça ? Était-ce lui, le futur gagnant de l'arène ? Le vainqueur déjà tout désigné, auquel on attribue tous les avantages ? Taisez-vous, questions, taisez-vous, vous me rendez timbré !